Dans la tête, les parapluies de Beaubourg, les déambulations dans l'entrelacs de tuyaux de couleur, et un besoin de ciel bleu. Deux directions possibles, la Seine, ou la mer. Ce lundi-là ce fut la Seine, puis la mer et toujours à l'esprit le colosse monoxyle de Dewar et Gicquel entre ses tentures, avant de passer en revue des souvenirs d'objets surréalistes.
L'arbre mort toujours vaillant se dresse sur la pelouse verte, socle brut, géant, étêté, victime des ans ou de l'obsession des feuilles qui ne font pas propre, font de l'ombre et de la mousse sur les toits. En souvenir de ce qu'il fut, lui furent rapportées tirées de son propre corps, comme un surcroît de vie, un échassier, un écureuil, une chouette, un rapace, compagnons de jour et de nuit, sous le soleil, la pluie le vent. Brin brut d'humanité en taille directe entre les tentures blanches de murs pavillonnaires sous le ciel bleu : les bûcherons sont des poètes.
Promenade en val de Seine.
